A escritora da ALPM Conceição Cruz (cadeira n.º 4) liderou o Movimento Verde Mais, que promoveu um abraço simbólico à Serra das Torres, em Pará de Minas, após as severas queimadas ocorridas no local. O ato se deu no domingo, 22 de setembro, marcando também o início da primavera. Abaixo publicamos o agradecimento da acadêmica.
Por entre montanhas
Cercada de verde
Pará de Minas se estende,
Singela, suntuosa
Velada, incessantemente,
Pelos olhos do Redentor
Que de braços abertos,
Num abraço constante
Acolhe quem chega.
A feição há muito não é a de uma pequenina cidade
Com uma igreja, uma praça, a prefeitura e o banco.
Não. O Pará cresceu.
O progresso vem chegando
Nosso espaço se transforma.
Mas a rua Direita vai ser sempre a rua Direita
De comércio abundante
De gente apressada
Que anda pra lá e pra cá
De barulho de buzina
E propaganda ambulante.
E a Matriz da Piedade!
Como é alta a sua torre!
Como são belos os seus detalhes!
Graciosos os peixes que entram e saem
E o aquário e o altar.
E como ela lembra o saudoso Padre Hugo...
Façamos uma pequena viagem pela nossa História.
Começando pela casa considerada a primeira:
a de Manuel Batista, desbravador de nossa terra (terá sido mesmo?!?),
Hoje, o Museu Histórico.
A primeira escola: a Torquato de Almeida.
E por que não seguir viagem ao som do apito dos trens
Que chegavam e partiam na antiga Estação?
Puxa! Quanta gente!
Quanta coisa chegando!
E a Casa da Cultura em tempos de Grande Hotel?
E o Centro Literário, enfeitado de gente linda
Sediando eventos e reuniões
Primeiro, só para homens;
Depois, também para as senhorinhas da cidade.
Aclamações para nossa memória histórica!
Nossa memória e identidade cultural!
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Poema escrito em 2007. Em setembro de 2021, foi concluída a revitalização do Centro Literário, bem tombado, e o prédio passou a abrigar a sede da Academia de Letras de Pará de Minas e uma academia de dança (Academia Municipal de Dança Juliana Grassi).
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– Sim. Eu sei. Mas tive um encontro com ele há pouco. Veio me dizer que esteve aqui todo o tempo me esperando.
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Nos 80 anos do escritor Bartolomeu Campos de Queirós as homenagens da ALPM
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HOMENAGEM DA ALPM A BARTOLOMEU CAMPOS DE QUEIRÓS
Terezinha Pereira
Bartolomeu começou seu tempo de voo literário em 1974, com o livro "O peixe e o Pássaro". Desde o começo de suas escrituras, optou por levezas, por seres que se movem com desembaraço, de maneira ágil, suave, delicada e precisa. E possível que tenha aprendido com eles como laborar com palavras que encerram poesia.
Seu plano de voo literário, foi tecendo desde quando aprendeu a fantasiar, menino ainda, nesta Pará de Minas, em Papagaios e em Pitangui, lugares onde viveu a primeira parte de sua vida. Companheiros de jornada, dados cartográficos como velocidade, rota e altitude foram sendo ajustados em campos de pouso, do lado de cá e do outro lado do mar. Nas suas andanças, viu quase tudo no mundo. Esbarrou com a tristeza, com a dor, com o abandono, com a injustiça, com assombrações. Mas também, com felizes amores, definitivos amigos e com um mar de palavras.
Com tudo isso, percorreu seus caminhos no tempo que existe, no tempo vivo, no tempo que nunca viu. Meio a esses tempos, seu nome e sua obra se espalharam pelo país, chegaram às universidades e às escolas, atravessaram mares. Os inúmeros prêmios que lhe foram atribuídos neste meio tempo, atestam a grandeza de sua obra.
No seu tempo de maduro, Bartolomeu sonhou viver num país literário. Acreditava que, por sua especificidade de poder dar voz ao leitor, a literatura teria o poder de levá-lo a conquistar sua autonomia de ser humano, que lhe deu o direito de escolher o seu próprio destino. E de sonhar com outras realidades. Para realizar esse seu ideal que, aos olhos de muitos semelha utopia, juntamente a algumas organizações empenhadas com a literatura, nosso conterrâneo idealizou o "Movimento por um Brasil Literário", lançado oficialmente durante a Feira Internacional de Literatura de Paraty -FLIP-2009.
Nós, da Academia de Letras de Pará de Minas - ALPM, viemos aqui a registrar nosso agradecimento pelo presente de suas palavras expressas em mais de sessenta livros publicados. Como dizia Bartolomeu, o tempo é um saboroso presente. Ainda bem que o tempo permitiu. E, em 9 de setembro de 2010, a ALPM concedeu a Bartolomeu Campos de Queirós, nascido em Pará de Minas, filho de Geraldo Queiroz e Maria Campos de Queiroz, o título de Acadêmico Honorário, por sua brilhante obra literária de reconhecimento nacional e internacional.
Não conheci Bartolomeu. Encontrei-me com ele de modo informal e à distância. Isso ocorreu em um evento realizado em Pará de Minas, em 2009. Na época eu estava na função de Diretor da Faculdade de Pará de Minas e a Academia de Letras de Pará de Minas organizou um encontro com Bartolomeu em um auditório do Sindicato Rural de Pará de Minas. Nesse dia, após sua fala, Bartolomeu recebeu o diploma de Acadêmico Honorário da Academia de Letras de Pará de Minas. Lembro que foi uma solenidade muito simples, mas muito significativa. Como não o conhecia, não consegui, na época compreender o tamanho deste escritor. Não conhecia sua obra, nem mesmo quem ele era de fato.
O tempo passou e Bartolomeu ficou alí, em minha memória, como uma pessoa importante, mas da qual eu não sabia de sua importância. Veja, não me levem a mal, eu não tinha noção de quem era ele. Não havia lido nada de sua autoria. Pouco tempo depois, recebi a notícia de que Bartolomeu havia falecido[1] e pensei assim comigo: Bartolomeu, por ser um escritor, assim como dizia Guimarães Rosa, “encantou-se”. Isso porque, para mim, todos os escritores, sem distinção, “ficam encantados”, não morrem nunca. Esta criação de João Guimarães Rosa é magnífica! Seu corpo desaparece, sua presença física ausenta-se. Mas suas ideias permanecem em seus escritos e depende unicamente da iniciativa de alguém que leia suas palavras. Assim que estes escritos são lidos, o escritor se revela e sua dimensão de “encantamento” aparece
Não busquei conhecer sua história, não li suas obras por anos. E mesmo sendo membro da Academia de Letras de Pará de Minas, tinha tantos outros projetos, tantos outros envolvimentos e Bartolomeu, melhor, suas obras, não provocaram em mim mobilização. Sabia de sua existência, mas isso não provocava a minha curiosidade ou a devida atenção. Ele estava “encantado”, e eu não percebia este “encantamento”. Até que um dia, em uma de nossas reuniões da Academia, discutimos sobre o cuidado com as obras dos membros da própria Academia, ou seja, “nós não nos lemos”. Convivemos com escritores e não conhecemos os seus escritos e as suas obras. E dentro desta conversa despretensiosa, mas séria, veio a constatação de que todos os nossos acadêmicos honorários já eram falecidos e que caberia à Academia fazer uma homenagem a eles e, mais que isso, conhecer suas obras. Foi neste momento que me propus ler Bartolomeu.
Pesquisei sobre ele, busquei algumas de suas obras. Visitei bibliotecas públicas e até mesmo escolares. Juntei material sobre ele, e comecei a leitura. E agora apresento-lhes este Bartolomeu “encantado”, ou melhor este “encantamento” que este “encantado” escritor tem provocado em mim. Trata-se de uma insignificância diante da grandeza deste escritor “encantado”, mas é um começo
Não pretendo fazer uma biografia, mas apontarei pequenas passagens de seus escritos que considerei importantes para conhecê-lo. E assim ele se apresentou a mim, ao dizer que nasceu “com 57 anos”, sendo “34 vindos de seu pai, cheio de amores duvidosos e desejos escondidos, e 23 de sua mãe, marcados com traições e perdas”. E que desenvolveu, por herança, “a capacidade de associar amor ao sofrimento". E, a partir desta herança, é que pode perceber a pequena cidade em que nasceu “enfeitada de rezas, procissões, novenas e pecados”, mas que também possuía o sabor de “laranja-serra-d’água”, “onde” sua “solidão já pressentida era tomada pelo vigário, professora, padrinho, beata, como exemplo de perfeição". Foi nesta “solidão pressentida”, pois também por herança, seu pai “não passeou” com ele “montado em seus ombros”, e nem sua mãe “cantou cantigas de ninar” para lhe “trazer o sono”.
O que gostaria, no entanto, de destacar é seu jeito de ver o mundo de sua infância, costurada pela fantasia, isso porque para Bartolomeu “a infância é o lugar que jamais poderei estar a não ser pela fantasia” que para mim, revela como nós lidamos com a memória que fazemos do que vivemos. E nesse sentido, a memória é outra categoria magnífica em Bartolomeu. Para ele, a memória é um grande patrimônio que temos, pois “tanto guarda o que a gente viveu como guarda o que a gente sonha” e esta memória, na visão dele, encontra diálogo na literatura. Para Bartolomeu, com “a literatura, esse mundo sonhado consegue falar”. E assim, usando de sua literatura, fala de sua infância, costurada com a fantasia, pois, para ele “a criança está lá em realidade”, mas o que escrevemos nem sempre é esta realidade, mas é a possibilidade de uma outra realidade, uma realidade plena de outros sentidos e significados. Contudo, para estabelecer este “diálogo” com a infância através da literatura, para que ele seja apurado e profundo é preciso silêncio. Segundo o escritor, “conversar com o silêncio é uma coisa fascinante. Vivemos em uma sociedade em que o silêncio está interditado. As pessoas falam o tempo inteiro. [...] É um mundo que fala o tempo inteiro. Não conversamos com o silêncio. E quando a gente escuta o silêncio a gente tem muita resposta".
Sobre este silêncio, encontrei em “Antes do depois” passagem magníficas e aí percebi que o “silêncio” não era apenas uma categoria, mas uma prática; um meio pelo qual Bartolomeu mergulhava em sua memória de menino para dialogar com sua infância. O silêncio aparece de forma decisiva e poderosa. Era “preciso de pedacinhos de silêncio para dar fôlego às dores” (p.8), ou ainda era preciso engolir o choro, “para não invadir o silêncio do quarto meio escuro, como se tudo estivesse em eterno crepúsculo” (p.11). Ou ainda o “silêncio não tem sombra para camuflar as coisas. Silêncio desconhece fronteiras. O silêncio pode engolir até pessoas (p.12), mas ao mesmo tempo, o silêncio era um lugar onde ele “guardava o amor”. (p.23). E o mais surpreendente é que “no meio do silêncio vive todo tipo de ruído. Ninguém nunca escutou o silêncio. O que mais corta o silêncio é a palavra” e ela, a palavra, “se perde entre silêncios” (p.23).
Não sei se o leitor conseguiu observar que Bartolomeu faz um quebra-cabeças de ideias e dá outros sentidos às palavras[2]. E esta habilidade só consegue quem conhece o mistério que as palavras escondem. E, talvez por isso, o escritor consegue imaginar esses mistérios das palavras e assim alinhava uma a uma de outros jeitos. Mas isso só é possível pelo silêncio. E quando, mergulhado neste silêncio, o escritor consegue construir frases carregadas de mistérios que desafiam o nosso pensar. Hoje o Bartolomeu que aprendi de seus livros, de modo particular de “Indez”, “Por parte de Pai”, “O olho de vidro do meu avô” e de “Antes do depois” revelam a intimidade deste fabuloso escritor com as palavras, e esta intimidade chega a nos tirar o fôlego, e requer tempo e silêncios para ver além do olho. Ainda não sei se compreendo a literatura de Bartolomeu, não o conheço o suficiente. Mas é um prazer conhecer gente assim, plena de encantamentos.
[1] Bartolomeu nasceu em 25 de agosto de 1944 e encantou-se em 16 de janeiro de 2012.
[2] E aqui vale a pena ler a magnífica obra “Vida e obra de Aletrícia depois de Zoroastro” de Bartolomeu.
Eu o vi e ouvi assim, diante de mim, uma única vez, quando esteve em Pará de Minas para uma palestra. No entanto, suas palavras, e os múltiplos significados que carregam, estão por aí. Para alguns, aguardando ansiosamente que sejam colhidas, dentro de fecundos livros. Para outros, como eu, que sejam retomadas, reconhecidas e recordadas.
Do tear da memória, Bartolomeu puxou o fio da palavra que a grafite teceu, letra a letra, palavra por palavra. Uma pedia outra e outra, e se aconchegavam todas. Bartolomeu diz que, na memória, verdade e mentira entrelaçam vivido e sonhado. Ele me enredou em sua grande teia, cujo fio vem de lá pra cá e vai de cá pra lá.
O ir e vir do fio trouxe o avô que escrevia nas paredes da casa, primeiro livro que Bartolomeu menino leu, mas também juntou as pontas do passado e do futuro, o vivido e o sonhado. Falou do luto, da perda, da dor, das crenças, tradições, benzeções, do medo. E tudo isso teceu com esmero e beleza. Revelou o conflito de Antônio diante dos ovos no ninho, por ter de interromper “o que estava ainda em vias de acontecer”. Dilema era ter de deixar o indez no ninho, impedindo outro destino ao curso que a vida ditava. Antônio era Bartolomeu menino.
No seu livro-manual Para bem criar passarinho, deu a mais proveitosa das recomendações: “ignorar as grades, as prisões, as teias (...) construir uma gaiola, mais ampla que a terra, de janelas abertas para o universo com seus planetas e constelações”.
Na Escritura, revelou que, assim como a virgem fora fertilizada pela palavra, também ele dela se alimentava. Foi lá que profetizou: o eterno “não tem nós de nascimentos ou embaraços de mortes. E o pensamento é terreno demais para decifrar intenso mistério”.
No tempo de voo, botou criança e adulto em longa conversa. A curiosidade do menino provocava o adulto com “coisas impossíveis de responder”. A pergunta suspende as medições e o adulto diz: o tempo “tem mãos para acarinhar desde o agora até o sempre”. Suspeitei despedidas em cada frase, mas havia mais do vivido e do sonhado a dizer.
No vermelho amargo, tem a mãe e a madrasta. Bartolomeu diz que “todo parto decreta um pesaroso abandono”, que “tudo é maio, tudo é seco, tudo é frio” ou, ainda, que “esquecer é desexistir, é não ter havido”. Maio é quando o fio se parte, tem cor e gosto de vermelho amargo.
Dia desses, vi um pequeno vídeo em que Bartolomeu falava da beleza, sem saber que seria instada a escrever sobre ele. Ouvi seu falar manso, seu jeitinho mineiro de engolir letras e juntar palavras, sem constrangimento algum. Reparei bem as feições de seu rosto, quando ele disse: “A beleza é tudo aquilo que você não dá conta de ver sozinho (...). Eu acho que a beleza é profundamente triste quando cê está sozinho. Cê não dá conta dela, ela pesa muito! Então, cê tem que passar pra alguém, sabe?” Como ouvir algo tão terno e não desejar se aproximar da sua solidão generosa?
Bartolomeu soube que a beleza nem sempre é doce. É por vezes amarga, como o tomate que se corta em finíssimas fatias ou doída como a canção na voz da mãe que morria. “Quando a dor é muita, eu escrevo”, dizia ele. Pra mim, Bartolomeu é um descobridor e revelador de belezas.
No momento em que finalizo este texto, o sol se põe pra encerrar o dia. Eu me encanto com tamanha beleza e digo: o Bartolomeu é que devia estar aqui comigo pra ver isso! Desconfio que, de alguma forma, ele está sim, apreciando o belo que morre e renasce como o sol ou como a palavra que machuca e ressuscita.
